Las reglas del juego

Ensayo escrito el 16/10.

Nunca estuvieron bien claras las reglas de éste juego, mas algunas eran obvias, como la clandestinidad, el ocultismo, cerrar la boca, no hablar donde no preguntan, estar atentos, ser pillos. 
Cuidarnos entre nosotros, hacerle frente a los de afuera, no ocultarnos cosas, siempre todo claro y sin vueltas, sin medias tintas y con huevos.

Nunca quedaron bien definidas ni la aceptación ni las partes. Sí los amigos, en quien confiar, en quién no hacerlo.

Yo hace tiempo vengo vaticinando en el aire que todo ésto se está por desmoronar, lo que no sabemos es si es para bien, o para mal. Si en realidad se mueven los cimientos en pos de una reestructuración necesaria para crecer o se mueven de rotos y gastados, para obligarnos a tener nuestra vida, y que sea solo una, la del día.

Se han visto casos a lo largo de estos largos años, casos en los que miembros cercanos se han alejado de las cosas que hacen mal, pero que siguen viniendo a los cumpleaños, que siguen comiendo un asado en familia. Pero el accionar, que es lo que nos mueve, se reduce a mayor paso de lo que se amplía.

Es realmente lo que hacemos, lo que nos mueve? Hacemos lo que hacemos porque somos lo que somos...pero es realmente eso que decimos ser lo que somos? Y en consecuencia..hacemos lo que hacemos por creer ser lo que somos pero en realidad no ? Es el accionar lo que nos mueve? o es la familia?

A fin de cuentas nos puede el amor.

Cuando la ira nos impulsaba, eramos fuertes pero hoy en día estamos pagando pecados de hace años atrás, y hay que terminar con esto, cerrar el círculo que nunca se cierra.

Hay una sola regla de oro en éste juego, y quienes nos conocen, saben cual es.

El problema es que se debe cumplir a rajatabla.

Repito, no se cuando fue que comenzamos a transitar el camino del fin...pero en la madrugada del domingo 14/10 supe a ciencia cierta, de que lo estábamos transitando.

Me pone muy feliz, hasta las lágrimas, y esas mismas lágrimas me retuercen el corazón de tristeza, y a la vez me dan paz. Porque todo se termina, y ésto, al parecer, también tiene un final.

No es una carta de despedida, faltan unos meses y nadie sabe aún como van a quedar las cosas...pero no somos idiotas, sabemos que no hay mal que dure cien años ni cuerpo que se lo aguante.

Las reglas están para cumplirse, y las debe cumplir cualquiera, desde el mas pequeño e insensato, hasta el mismo Jefe. Y he aquí el problema.

No quiere que digamos nada hasta que no se sepa con exactitud y lleguen los análisis del centro médico de California, porque todos sabemos que es un exagerado..pero bueno..

Se que nunca va a leer esto, ya le diré lo que tengo para decirle, pero tiene que saber que lo quiero, que lo queremos, con la vida. Que me tiro adelante de una y mil balas por él, y que sea cual fuese el rumbo de lo que nos queda, lo importante es lo vivido, y mierda que valió la pena.

Tiros al aire muchachos.
El conejo va a ser papá♥

CAFE

La felicidad es algo parecido a lo que siento cuando le doy el primer sorbo al café, y la tristeza, inmediata, de verme dando el último, observando la taza vacía, añorando el gusto que dejó. Tan corto el amor, tan largo el olvido.

Como si uno pudiese predecir un futuro incierto al observar la espuma del café recién servido, el cariño en su temperatura acompañado del tinte siniestro de las notas del grano espeso, del cuerpo del mismo.

Quemarse un poco la lengua como quien se equivoca y revivir en el tacto de la taza, en la acidez de la lengua, el placer del buen café, el aroma de la poesía. 

El olor a cigarrillo de fondo y una larga noche por delante, de escritura, de placer.

Y así cuando hay que inclinarse mucho para tomar los últimos tragos, ya sabemos que se está por terminar, y nos apuramos, para que no se enfríe, como tantas cosas que se deben procesar mientras arden, para que el último trago de nuestro amor no sea helado y feo, dejando un rastro horrible en nuestro cuerpo, olvidando el placer de las primeras veces.

Sobre el fin se ve el pasado, pero hay quienes dicen que la borra del café predice el futuro...yo no lo se. solo entiendo que se puede extrapolar la vida a una taza, y como todo, es hermoso mientras dura, como el café mismo, como el buen sexo. 

Como vos, como yo, ardiendo, volando en las olas y en la espuma, acabándonos el uno al otro, destruyéndonos por gusto y por consenso, hasta que al fin no somos nada mas que un pequeño rastro en un pocillo, que desprende aroma...pero ardimos, ardimos fuerte, y nadie puede decir lo contrario.

De la poesía y la teoría

Por qué? Qué fue lo que nos pasó ?...


Amaneció el viernes 5 de octubre y yo, nosotros, ya sabía, sabíamos, que iba a ser un día movido y muy de mierda. Laboralmente hablando caótico.

Hace un rato hablando esbocé algunas frases dignas de ensayo, como por ejemplo: De la enfermedad se está ocupando el amigo (por el gremialista). El tema son los pro y los contra de curar rápido una enfermedad. La velocidad y efectividad del curado vs dejarle la puerta abierta para que haga lo que quiera...y así fue.


Hizo lo que quiso.


La sangre, que no debía levantar temperatura por órdenes de la dotora (sin C) , empezó a hervir a cortas horas de la mañana. Transpirando con los puños apretados se desató una violencia interna que quemaba desde el estómago hasta el cuello, con el corazón enardecido , con ganas de destrozar cualquier cosa que se nos anteponga, de cualquier manera, a piñas, a tiros, a mordiscos , a cabezazos si hubiese hecho falta.

Fue tanta la fuerza que tuvimos que hacer para no desencadenarnos , que cuando llegué a casa a la noche cené, me duché y me desmayé en la cama, mas cansado que lo habitual, como si hubiese entrenado cuatro horas post trabajo.

La noche fue una catástrofe de mal sueño.

La mañana del sábado fue la resaca de la ira, peor que la ira misma, porque en ese momento ya era yo, intentando entender qué me había hecho, qué era lo que nos había pasado.

Me reconozco en esos estados, los entiendo, me entiendo, se qué está bien y qué está mal. Pero a veces la calma se consigue de maneras poco ortodoxas a las que no quiero recurrir, y tengo que esperar, a que sea el día, a no caer en la tentación por la facilidad. A veces es solo meditar. A veces es la cocaína. A veces es jugar con un cuchillo para distraer la mente; y otras es sentir el frío y el peso de un fierro cargado, empuñarlo, apuntarlo, apretarlo fuerte y pasearlo por la frente, con el seguro puesto, por las dudas de que se nos escape un tiro.

De la culpa

Igual hay muchas culpas que viven con nosotros, que nos dan vergüenza, que nos dan miedo. Hay muchas culpas que no se pueden contar, y hay tantas cosas por decir , por gritar, y que tampoco se puede.

Existen excusas perfectas para situaciones dadas, y no nos sirven de nada en la galera, no nos sirven mil Ases en la manga si no estamos jugando al poker. Son como dos mundos separados y "Los motivos y excusas de la noche no sirven ni van a servir para justificar problemas del día" Viceversa.

Nos encuentro descarriados, disjuntos, enfrentados, creyendo que vamos por buen camino, cuando en realidad todo, absolutamente todo, se está yendo a la mierda.

Por qué en estos momentos, en los que hay que tener paz, vuelve la violencia?

Por qué en estos momentos, en los que hay que apoyarse entre nosotros, se conflictan las relaciones.

Qué parte de LA UNION HACE LA FUERZA no entendemos? Si la comprendemos.

O será que eso es lo que tiene que pasar, la separación?, soy solo yo el que lo vé?

Separarse no es disociarse, disociados estamos mis muchachos y yo, pero juntos. Separarse es otra cosa, la separación es una ausencia que da miedo. Y cuando estás solo, en el medio de la noche, y tenés miedo, hay pocos caminos para salir de ese pánico.

Enloquecer.

Profundizar.

Meditar.

Pegarse un tiro en el medio de la frente. Con una carta que diga que todo es ficción, que nada existió, que es todo esquizofrenia. Para salvarlos a ellos. Para salvarme a mí.

MECHA

Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? Dios mío. Ja, por qué la mecha tan corta? 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Jazmines

Algo pasa los 21 de septiembre.


No se si será la revolución popular y social, el activismo de la primavera, o el sol que apacigua todas las humedades.


Uno de cada tres veintiunos , llueve. Es probabilístico , y me gusta, me da gracia.


Tal vez el final de septiembre sea como el jueves del año, donde no estaría mal una cerveza a la noche, donde se puede hacer un poco de quilombo sin romper nada. Quizás ellas mas sueltas, nosotros menos serios.


No me acuerdo, mirando para atrás, si algún septiembre me hizo mal al corazón.

Tal vez, sea un mes de tregua, antagónico a abril, que es un mes de guerra.


Lo mas lindo de estos días son los jazmines que florecen. Los 24 grados. Los aromas. El viento en la cara. Las antesalas vidriadas. El despertar.

11am y la puerta de madera

Ayer llegué a las 10:35 am a tribunales de San Isidro, la audiencia era a las 11:00am .  Me pedí un cortado en un bar, me senté afuera, la calle estaba tranquila.

Pegaba suave el sol de la mañana sobre las ventanas de los edificios que nos rodeaban, y yo, no se por qué razón, estaba tan en calma como la mañana misma. Es que debo confesar que los tramiteríos legales me ponen un poco nervioso, pero estaba muy calmo, y tampoco hacía frío.

Soy yo el que habla y el que narra esta historia, pero durante el fin de semana y hasta el lunes a tardías horas, no era yo, era él y ellos...

Claramente me doy cuenta ahora, con el diario del martes, aunque venía intuyendo que había cosas fuera de su lugar desde hace unos días. Pero bueno, uno visualiza,  hasta que eventualmente las disociaciones llegan para quedarse.

Con el pasar de los años les fui poniendo trampas. No me malinterpreten, yo no sería nada sin ellos, pero antes, cuando todavía escuchaba sus voces altas y claras, eran un tanto mas impredecibles, hacían lo que querían, cuando querían y como querían. Eran practicamente indomables. Ni hablar de los eventos gatillo, esos siguen siendo una tarea difícil, pero de a poco los vamos a solucionar.
Cuando digo trampas digo que en realidad les voy conociendo los rasgos, las formas de contestar. Ya son 26 años de convivencia inconscientes y 5 de convivencia consciente, después de tanto tiempo, es difícil no conocer a 32 personas, 33 con uno mismo, que nunca se termina de conocer.

Tampoco son 33, pero sabemos que a los fines literarios, siempre me gustó el número para decir que son un montón y que " estamos bien los 33".

Entre las trampas aprendí también que pueden adquirir nuevos hábitos, y el que ultimamente no deja de dar la nota con estas apreciaciones es mi querido amigo, el Gremialista.

yo?

Si , vos.

El gremial es....y si, sentate porque te voy a tirar flores...es la fuerza que yo no tengo. Es el que levanta kilos en serio, el que se planta en las peleas, el que no tiembla cuando ve violencia. El es tal vez el que no tiembla cuando dispara (aunque de eso tengo dudas) . Es la furia pero la mano dura de este cuerpo. 

Escribo estas líneas a fin de agradecerte, de alguna manera, por haberme hecho contestar cosas pertinentes el lunes a la mañana, por no haberme hecho ir para atrás el sábado en Devoto, por el coraje y la fuerza del domingo a la noche. Gracias.  A veces no se qué haría sin vos.

De nada, pero te voy a regalar un consejo, ya que no querés pelear conmigo hoy. Ayer mientras tomabas el café te fumaste un cigarrillo.

Si, ya se, porque sabía que en realidad eras vos, sabés que no fumo y que odio el pucho, pero sabía que vos tenías las riendas y de alguna manera tengo que convivir con tus vicios también.

Pero Facu...yo no fumo...

Pero la otra vez en el departamento?

No estabas hablando conmigo Facu, yo seré todo lo que seré, pero también me molesta el cigarrillo...el que fuma es otro de los muchachos.

Y quién es entonces?

Bueno, ahí está lo que nos preocupa...que no lo sabemos.


Y cuando creía tener el control sobre la mente y el cuerpo, me vengo a enterar, que todavía no me conozco del todo. Que todavía no los conozco a todos ellos, que son todos yo y a la vez no. Hasta que punto los puedo poner de excusa por mis propios actos? que serán míos? El accionar de quién es? del cuerpo o de la mente? con ese criterio somos todos culpables, desde el mas culpable hasta el mas inocente, si todos tenemos las mismas dos manos, todos cerramos el mismo ojo para apuntar, todos peleamos igual..amamos igual..sonreímos igual. o no? o me estoy equivocando?...es verdad lo que aprendí aquella vez sentado en un bar tomando una cerveza con Sofía, que medio altanera como es ella me preguntó...:-"Vos sabés lo que es la violencia Facu ?"

Mmmm, la violencia? y no se, enojarse, golpear, putear.

No no, esos son efectos de la violencia...pero la violencia qué es?

Es el uso de la fuerza para imponerse sobre el otro Sofi... o no?

No mi vida, la violencia es la incapacidad de comunicarse con el otro y con uno mismo..

Ah, entonces de ahí parte en realidad? del desconocimiento de uno mismo? de no poder comunicarse con su cuerpo y mente?

Exacto!

Y entonces yo tengo un problema, pensé...y de adentro el Gremialista, ni lento ni perezoso me acotó: No, tenés 33.

OESTE

En el oeste se abre paso un sol que pone rosa al cielo, como pintura, con ese atardecer de días húmedos, que sobre el final nos dan un poco de esperanza. La calle seca pero con charcos. La noche que asoma despejada.

Otra vez el limbo de no saber si es de día o ya es nocturno, si el viento es de aguas, o solo viento.

Y se sol, que se va ocultando, arrastra consigo los vestigios de un fin de semana violento y, por lógica, trae la paz de todos los domingos por la tarde. La paz de esas 19hs que citaba Dolina en sus ensayos, cuando decía que eran el día y el horario en los que mas cantidad de suicidios se cometían en la ciudad de Buenos Aires. Porque la gente suele odiar su trabajo, suele odiar los lunes, suele replantearse la vida los domingos.

Qué mejor momento entonces, para encarar la General Paz hacia el Oeste, con dos cargadores llenos, una biblia y una cruz. Para que Dios nos proteja siempre, no éste Dios, sino algún Dios. El que sea.

El tema es entender si lo que se hace es algo nuevo, o es el cierre de algo viejo, porque bajo el criterio de la diversificación, los pecados no se perdonan con mas pecados, se perdonan por buenos actos. Entonces, mirando para atrás, me molesta no saber, cuando fue que ésto empezó a salir mal...cuándo fue? cuándo diversificamos? cuándo empezó el disturbio interno? cuándo seguimos sin darnos cuenta? cuándo fue que empezamos a transitar...el camino del fin?

SUEÑO

Quiero escribír esto antes de que se me borre, porque es de esos sueños que se te quedan en la retina unas 36hs. De todas formas es solo un fragmento, pero esconde tanto en sus renglones, que alcanzaría para definir todo lo sentido.


Era similar a un quincho del inta de castelar, pero al lado del río. Como si fuesen 4 pilares de tronco, con algunas columnas en el medio, techo a dos aguas y todos los costados descubiertos, rodeado de paredes de menos de un metro. No lo conocía pero sabía que había estado en lugares parecidos en esta vida, en la que escribe el ensayo, y no la del sueño.

Había cuatro mesas largas, dos en una fila y dos en otra, a lo largo del lugar, siguiendo con la línea de la parte mas larga del rectángulo. Cada mesa tenía sus bancos largos a los costados, deberían medir unos 4 o 5 metros.

Yo estaba en una mesa, sentado, de espaldas a la periferia del lugar, y, en la mesa del frente, como si estuviesemos en espejo, estaba sentado el conejo. Tenía una gorra negra, un chaleco de jean, buzo negro, jean, borcegos. Vestido como la última vez que lo vi, que fue ayer viernes a la noche. Se ve que mi cabeza lo ancló. Estaba tomando un cortado alto en jarrito y la distancia que nos separaba me permitía escuchar lo que el decía si lo hacía en un volumen consierable, si hablaba normal me tenía que concentrar mucho en lo que estaba diciendo para develarlo.


Aparecen en cuadro 5 personas, abordando la mesa por el costado derecho del conejo, que estaba sentado a tres personas de la punta. Como estábamos espejados mi lado izquierdo era su lado derecho, así que yo los vi venir por la izquierda. Uno tenía una carpeta en la mano.

El señor Tamanini Esteban?... dice uno preguntando con la vista hacia donde estaba él sentado charlando con parte de la banda. Se lo preguntó directamente a él.

Cinco tipos vestidos normal, edad promedio 45/50.

El señor Tamanini Esteban?

Y el conejo, sin mirarlos, sino mirando a la mesa, exclama, si , soy yo.

Alias "Conejo"? Pregutan nuevamente. Y el cone responde, otra vez sin mirarlos: - Así es, indiscutido dueño del Garden Groove.

El hijo de mil puta sabía que lo venían a buscar,  y lo supe a los dos segundos, cuando al decir eso, cinco de los muchachos se pararon de la mesa, de esa misma mesa donde estaba el conejo y fueron a "saludar " a estos tipos. Hola que tal, encantados, no pude escuchar bien que les dijeron, pero los tipos ,que no eran grandotes ni fórnidos, ni mucho menos, intentaban correrse como cuando se topan con alguien en la calle y ninguno de los dos sabe por donde seguir para no chocarse con el otro. Serán unos 3 segundos de demora? bueno.. en ese interín, en el que nuestros cinco estaban demorando a esos cinco, el cone levanta la vista, a medida que la va levantando le va el último trago al café, terminandoló y mirandome desde el otro lado de la mesa al mismo tiempo. Me sonríe , y mientras se para, aprovechando el pequeño tumulto armado por diez personas a su derecha. cinco nuestros y cinco no. se para, se acomoda la campera y se va, con cierta agilidad hacia la izquierda, a su izquierda, mientras uno de los muchachos invitaba a uno de los tipos a comerce algo, claramente con gracia , y otro de los pibes intentaba sacarle el abrigo, también medio a la fuerza, al dicho de ; pongase cómodo !. Mientras el conejo se iba y desaparecía del cuadro.

Los tipos hicieron algo de fuerza para romper con ese falso encuentro que le permitió al Cone salir del cuadro, y se dieron cuenta de que lo habían perdido de vista, entonces medio como que se armó.
Ahí ya me paré yo, cayeron un par de tipos mas, pero escuchamos ruido y vimos una lancha afuera, que asomaba por la periferia izquierda, mi izquierda, y rodeaba una parte del lugar. Nos asomamos todos a las parecitas a verlo, y claramente era el cone , a toda marcha. Aceleró , pegó la vuelta, y volvió para el lado a donde estábamos en donde a metros había un puente , por donde la lancha pasaba cómodamente debajo. Ancho el puente, de unos largos metros.

A velocidad media lo seguimos con la vista hasta la entreda del puente y corrimos hacia la salida para verlo salir, pero cuando salió la lancha, el conejo no estaba mas, era solo una madera con motor, flotando suelta en un río que estoy casi seguro no era el de la plata.

Me fui. Estaba J afuera con una camioneta negra, no la suya, otro, me mira y me dice. Dale López , metele. Me subo, acelera, y en la parte de atrás, el conejo.

Los demás? pregunté.

Olvidate, no pasa nada.



El sueño después siguió y divagó. Salvando las distancias de la lancha y el estilo james Bond. La escena en la cual se paran los cinco, para demorar a los tipos, me genera una satisfacción que se repite hasta este momento en mi retina y en mi cerebro, y me genera placer, porque fue tan poética la forma, tan poético el tiempo, la mirada del cone, el último sorbo al café. El parecer de que siempre, siempre, tiene un plan para todo, siempre todo resuelto, y nosotros, confiando en él , parados sobre la incertidumbre de no saber todo lo que articula, pero nunca desconfiando.

No sería la primera vez que me tire delante de una bala por él. Y lo haría de nuevo.

Una onza y media

El departamento tenía la luz justa y la luna asomaba por el balcón casi como de testigo. No había música ni viento. Las cortinas tenían ese olor a cigarrillo, el de siempre, y la tele estaba casualmente apagada.

:- Querés un café? me preguntó, en el momento justo que existe después de prender el pucho y darle la primer pitada. Inhaló, hizo la pregunta y exhaló.

:- Te agradezco, pero así estoy bien.

:- Tomate un cafecito.

:- Gracias! pero paso.

:- Y un whiskycito?

:- Estoy bien, posta . Y sonreí.

:- Bueno yo me voy a tomar un cafecito. En qué estábamos?

Y mientras se iba hacia la cocina con el pucho en la mano,la  charla continuó...

:- El tema es que hay cosas que me pesan muy adentro de la memoria. Pesadas posta me entendés? Osea yo se que hay como un gris legal entre lo que se puede saber, lo que no, lo que se puede contar, lo que no; pero algunos días, como ...bueno ya sabés, algunos días como esos días, se me quedan tatuados en la mente y me pesa no poder abrir la boca. No por una cuestión de querer mostrarme ni de generar conciencia, mas bien por la carga, porque compartir esas cosas te libera. Me explico?

:- Claro que si, pero para eso estamos nosotros, a quién mas le querés contar?

:- Ya se , ya se que están ustedes, pero no es lo mismo. No es que lo quiero contar, pero a veces cuando duermo me despierto, a la mitad de la noche, con recuerdos de los feos...hasta llorando. No necesariamente a la noche, capaz voy manejando y de repente vi algo que mi cabeza asoció a una cosa y a otra y esa otra linkeó a un recuerdo y de la nada me agarra ese sudor frío en la espalda que me paraliza y lloro...

:- ...  (hacía silencio).

:- Qué pasa?

:- No nada, yo se que tenés sentimientos, pero de ahí a llorar, no estarás siendo un poco extremista? Nadie te obligó a hacer esas cosas de las que vos hablás. A llorar a la iglesia.

:- Ya se que nadie me obligó, pero que queres que haga, me pesan. Por eso las escribo.

:- A si, en ese blog tuyo. Tené cuidado de lo que ponés ahí, acordate que está en internet y lo puedo leer todo el mundo.

:- Lo puede leer quien yo quiera que lo lea, además todo es ficción, nadie creería que son historias reales. No se condicen las horas, los nombres, los relatos. Puede ser (y de hecho es ) todo un invento de mi mente, así que tranquilo.

:- Yo estoy tranquilo, pero ojo con lo que ponés, porque vos me lo decís sabiendo que el que lee no sabe la verdad, ni conoce las historias. Pero si un día se mete alguien que si las conoce? alguno de los que estuvo del otro lado? no solo va a encontrar una correlación real entre la ficción que lee y lo que pasó realmente, sino que va a poder investigar sobre todo tu perfil psicológico, eso no te hace mas que vulnerable, te hace un punto débil . Y vos sabés lo que hay que hacer con los débiles.

:- No puedo borrar lo escrito, son

:- Si si ya se, son anclas a la memoria y toda esa sarta de giladas tuyas..yo te lo digo, en nombre de todos. Vos fijate.

:- Okey. Podemos volver a lo que te estaba contando?

:- Dale.

:- Te voy a aceptar el whisky.

:- Bien, ahora si estamos hablando.

:- Me duele la mente de estas cosas. Ya no tengo mas ganas de esto. No me malinterpretes, quiero seguir adelante con todo, pero haciendo las cosas bien, no nos hace falta seguir metiendonos en quilombos.

:- Otra vez con eso?

:- Es que si !! yo no entiendo como te podes pasear tan tranquilo sabiendo todo lo que hicimos.

:- Tampoco es tanto ! Que hicimos algunas cosas te lo reconozco, pero hay gente mucho peor y lo sabés, somos nenes de pecho al lado de los pesados.

:- si , pero al lado de otros no. Al lado de la gente " común " si querés llamarles, somos otra cosa...Sabes a veces las ganas que me agarran de ir a un confesionario y contar todo. O de estar acostado con alguien mirando las estrellas y confesar, para sentirme mas liviano.
Por qué pensas que la biblia habla sobre el perdón de los pecados? El perdón es algo divino, es un acto de liberación, de amor, y no se puede vivir inmerso en la oscuridad de la calle.

:- Ahora sos eclesiástico pelotudo me vuelvo loco ! Lo único que faltaba era que me cites a la biblia! Justo vos que si entras a una iglesia CRISTO mismo se saca los clavos y se baja de la cruz.

:- No ! no tiene que ver con la iglesia o no iglesia, ser creyente o no creyente, promulgar o no. Te hablo en serio, te hablo de tener en cuenta esa opción. De frenar.

:- Ya frenamos, hace un tiempo. Qué mas querés?

:- Ya se que frenamos, pero necesito poder dormir en paz, algo así como una absolución.

:- Facu, vos mas que nadie deberías saber que los pecados no tienen perdón, los pecados tienen cierre, y cuando uno peca, abre un círculo, y hasta que el círculo no se cierra, el pecado no termina. Los pecados te vuelven a buscar, a veces al instante, a veces a la semana y a veces, algunos pecados, tardan toda la vida en volver...
Mucha gente deja este plano con círculos abiertos, con pasados inconclusos, y el precio lo pagan los hijos. Si no tenés hijos lo pagan tus hermanos y si no tenés familia el desbalance del universo se divide en quienes te rodean o te rodeaban para que las formas se mantengan. Todo eso se llama Venganza, y la venganza sangra.

/+/

Sabíamos que iba a salir algo mal, lo sabíamos, pero así y todo no supimos decir que no. Hoy mirando desde lejos y con el diario del lunes, no deberíamos haber ido, pero ya era tarde.

Corrían las 2:17 am, y era una madrugada bastante fresca. Yo iba en el asiento de atrás del Passat, me faltaba rango para poder ir de acompañante. Siempre me dio gracia la gilada de los asientos, pero para ponerle humor a la situación, bienvenida sea cualquier oportunidad. 

Estacionamos a  unas 7 cuadras, y bajamos. Del otro lado, en el bajo, por lógica estaba el resto, también unas 5 cuadras para el lado de la avenida esa larga con nombre de Prócer. Para que las camaritas que siempre nos cagan la vida no agarren cosas raras fuimos llegando a las esquinas de a uno o de a dos, de todas formas los videos duran 90 días y después se borran, así que si las cosas salían como se suponía, no iba a hacer falta tanto circo, pero mejor prevenir que pagar.

Ya estábamos todos, donde teníamos que estar. Yo no tenía frío. Llevaba puesto jean negro, buzo negro, zapas negras, remera negra, pero no a propósito, sino porque me gusta el negro, además yo me visto como quiero, llegado al caso tampoco daba caer con una campera roja, aunque ahora que lo pienso, para diversificar un poco la vestimenta no hubiese sido mala idea. 

Mi reloj marcaba 2:52am.

Adentro van a haber 5 tipos mínimo, uno en la barra, dos en la cocina, uno de seguridad en la puerta y el jefe. Día de semana a esta hora no hay mucho movimiento así que seguro en la cocina van a estar durmiendo o boludeando.  Pendejas, si están todas, serán unas 10, 5 durmiendo, 5 laburando. Ya lo vimos en los planos, planta baja salón, primer piso dormis donde laburan, tercer piso donde duermen y la oficina del jefe al lado de la escalera, es decir, ojo cuando entremos porque el tipo a la primera de cambio cierra la entrepuerta y a las de arriba no las sacamos más, vamos a tener que bajarlo, así que tiene que ser rápido el asunto.

Fierros en la barra, uno. Cocina uno mas cuchillos, pero son dos salames,  así que hasta que se aviven ya van a estar atados. Seguridad uno. Big boss, dos , uno encima , otro en la oficina.

(pasa palabra). Hoy no quiero un tiro, estamos? ni uno. Tiene que ser limpio.

2:58am, llegan dos traffic blancas y estacionan a mitad de cuadra.

#$&/, ahí están las chatas.

Perfecto. Facu, vos te quedás afuera.

Por qué? quiero entrar!.

No, afuera. Tomá. te vas a la esquina. Tiene el cargador lleno mas una bala en la cámara. Tomá otro cargador por las dudas. #$"#%&, dale otro cargador.

Tomá Facu.

Y qué hago? pensé que iba a entrar.

A qué? a que te vuelen la saviola de un tiro, no seas pelotudo. Te quedás afuera y haces plan de afuera. Ya lo repasamos varias veces.

Okey...

03:00 am. Sacó su bersa 45, tiró la corredera para atrás, la soltó y se la guardó. Era la bala de la suerte. Si no se disparaba al terminar el quilombo, la sacaba y la guardaba, como un trofeo de que había salido todo bien.

Miró su reloj, sacudió la cabeza a ambos lados como sonandose el cuello . Otro de los pibes besó  la cruz que lleva siempre en el cuello. 3am muchachos. Entramos.

La hora del diablo, pensé...

/+/

Se hizo un silencio en el living del departamento cuando la heladera, que estaba en la cocina con la puerta abierta "cortó". El motor dejó de funcionar y hubo de pronto un poco mas de silencio del que ya había.
Sonó el timbre, así que se levantó a abrir la puerta.

:- Ah, veo que arrancaste sin mí. Dijo el gordo , que traía unas bolsas en la mano.

:- Por qué lo decís?

:- ajaj y mirá. Café, whiskey, ahora fumás también? Sos una caja de sorpresas Facu. Estás con gente?

:-No no, estuve todo el día solo. A veces cuando me pongo a pensar me prendo un pucho sin darme cuenta...

TRECE

Fue un viernes 13...

.

Otra vida

Hay otra vida, una que habita en San Telmo, cerca de Chacabuco y Av.Independencia.

El olor a cigarrillo mezclado con el final del café que quedó en el pocillo lo hace caer en que ya son casi las 19hs y el sol se oculta en el alto horizonte de la primavera (en donde digo alto porque los edificios suben la línea horizontal a un nivel ficticio, no real, desplazado en paralelo el nivel del mar, que es en efecto, por donde sale el sol , allá a lo lejos, en nuestro Río de la plata).

Provoco campanarios con la risa, y al fin ,te miro, y canto ...a media voz.

Sale, o salgo, después de dejar un cien bajo la taza y el atado de puchos sin nada adentro, a caminar por el sur. El aroma del calor de aquella tarde me recuerda a los jazmines de viejas primaveras, e instantáneamente caigo en la cuenta de las veces que nombré, en ensayos anteriores, al jazmín, en estos versos. Pero septiembre tiene eso, no trae las flores y la memoria.

Ese calor ya llama a la noche pero todavía es de día, transcurre un limbo. No se sabe si en este preciso instante están presentes al mismo tiempo el sol y la luna, o si por el contrario, están ausentes los dos.

Claro está que no desaparecen, que presentes están siempre, pero hablo de lo que se puede ver y sentir, parlo de presencias en materia de efectos.

Los rayos del sol ya no pegan, y la luz de la luna todavía no ilumina.

El sol se oculta inflamado, el horizonte fulgura.(Santos Vega)

Ese instante es de quienes se percatan. Es un cambio de guardia.

En esos segundos en los que la luna y el sol coexisten o no existen, el universo, que está jugando al ajedrez con el destino, se levanta para ir al baño, mientras el destino aprovecha para poner la pava en el agua. Dos tres minutos, ambos vuelven a la partida, ya renovados, para seguir charlando de nuestras vidas y jugando como dos viejos amigos que son.

Cómo va el día? te encargaste de lo de coso? te fijaste lo de allá? agarraste lo otro? qué hacemos con éste? y con aquel? , a éste dejalo un rato mas que se tiene que cruzar con tal. Eso de ahí no me está gustando, y así pueden estar toda la noche, hasta que el universo vuelva a ir al baño o hasta que se enfríe el agua del mate.

Entonces el horizonte haciendo estragos y yo caminando por Chacabuco en sentido a Corrientes, me deslumbro con la belleza de la ciudad y me acuerdo que me dejé, sin querer, una carpetita color marrón madera, con documentos adentro, apoyada en una de las sillas del bar. Pero claro, tan iluso, me senté en una mesa para cuatro, es decir, dos mesas de dos, contra la pared, apoyando la campera en la silla del frente, junto con la carpeta, y a la hora de salir ni me acordé de los papeles. Estaba tan ansioso por respirar el aire de las 19 que se me pasó por completo lo que descansaba en el rincón.

Vuelvo caminando, no eran muchas cuadras, tampoco me acuerdo cuantas había hecho ya, pero sabía que no eran mas de 5 o 6, no me ofusqué.

Cuando llego al bar, veo que la mesa aún estaba vacía, y avispo que la carpeta no estaba. Yo sabía que esa era la mesa porque estaba al lado del marco del pasillo que daba a la cocina.

Me acerco, como si por arte de magia fuese a aparecer lo que yo estaba buscando, tal vez en el piso, o o cerca, pero no fue el caso. Ahí me preocupé un poco, recién ahí.

:-"Yo a este tipo lo conozco". Escucho que dicen ,a unos dos metros de mí.

Me doy vuelta y el mozo, con la bandeja apoyada en una pequeña mesita y un codo arriba de la barra, ojeaba unos documentos con atención (los míos).

:-" Hola, buenas tardes" le dije.

:-" Qué haces pebete, qué son todos estos papeles?".

(me sonreí con cierta amabilidad)

:-" jaja mire señor, son solo datos, no son de su incumbencia, no se si se acuerda que usted me atendió hace un rato, bueno...esos papeles son míos. Me gustaría que me los devuelva si no es molestia".

:- si si perdón, acá tenés pibe..pero mirá que la dirección del tipo está mal.

:- Perdón?

:- Que la dirección del tipo este , la que dice acá en el papelito, está mal...

:- Em y usted cómo sabe eso? Lo conoce?

:- Claro que lo conozco, por eso te digo pibe. Éste barato venia todas las tardes, a la hora que viniste vos , a tomar un café. Pedía siempre lo mismo, de lunes a viernes, un doble, sin azucar ni edulcorante. Zapato caro, buena pilcha. Con el tiempo nos hicimos amigos. Bah, amigos, ponele que conversábamos, capaz de tanto en tanto se traía una percanta, pero eso era los jueves, no otro día.

Un día se bajó de un auto caro, pero caro caro en serio, a este sí que no le faltaba el morfi. Entró, todo agrandado, pidió lo de siempre, y antes de que le lleve el doble a la mesa, se levantó y se fue. Dejó una carpeta igual a esta en la mesa, dos de cien, y se piró.

No apareció por una semana, después volvió.

Empezó a venir cada vez menos, dos veces por semana, una vez al mes. Conversábamos, pero no como antes.

Al tiempo un tipo que venía también mas o menos seguido nos contó que a la hija la habían engatusado con algo de una agencia de publicidad y la habían enganchado para sacarse unas fotos. La pebeta fue creyendo que era un trampolín al éxito y resultó ser todo una cama. Eran tre´ tipo que alquilaban un derpa en recoleta, las llamaban para el casting y cuando llegaban las dopaban, las violaban y las grababan. Después las despachaban por ahí y les dejaban una copia del video. Si hablaban , el video se iba al internet ese que usan ustedes y las veía todo el mundo.

Un tipo serio el que nos contó. de guita. Había contratado una agencia de detectives y dieron con uno de los tres que estaban con el curro, y era el agradado que se cruzaba en el café todos los días. Claro, vino acá a buscarlo y éste ya no venía mas. Nos contó que tenían la dirección y todo, pero que cuando fueron era trucha. Nunca mas lo vio por acá.

Si me acuerdo de la calle, Reconquista 830 , acá cerca.

Recién cuando agarré tus papeles se me abrió la carpeta y vi la foto del tipo, me llamó la atención y me puse a leer. era una cara conocida.

No se por qué tendras estos pelpa pibe, ni me interesa, pero la dirección está mal. Yo una vez cuando terminaba el turno lo vi, pasó caminando , empilchado como siempre, y lo seguí. Se metío en un departamento, de la calle Uruguay, en algún lado tengo un papelito con la dirección.

(se mete atrás de la barra)

Tomá, acá está. Un par de veces, cuando tenía Franco, me iba a tomar un vermú a un bar que hay en la esquina, y lo ví salir de ahí. Así que , quién te dice, por ahí es ahí donde vive.

Siempre quise que el viejo de la piba esta se venga a tomar un café para darle el papelito que te dí a vos. Pero yo ya estoy grande y tengo dos presentimientos:

El primero es que éste viejito ya se debe haber muerto, porque después de lo que le pasó a la hija se desmejoró mucho, y no se si le quedaba mas del cuarto de hora.

El segundo es que todo pasa por algo, y ese algo me dice que vas a saber que hacer con ésto...






Entonces me fui del bar, ya eran como las 8 de la noche, se me había hecho tarde, pero todo pasa por algo. Si lo que el viejo decía era cierto, nos íbamos a mandar una gran cagada. Pero bueno, había tiempo para hacer las cosas bien.

Saqué el teléfono, mandé un whatsapp al grupo.

:" la dirección está mal. Tengo un dato nuevo. Nos vemos a la noche. Tiren todo para atrás.

Y encaré para retiro a tomarme el tren...


Hay otra vida en San Telmo...esa que habita en los limbos de la luna y el sol... el universo converge...y lo que tiene que suceder, sucede. En esta vida no hay tiempo que no se cumpla, ni deuda que no se pague.

De las brisas que corren por el puente

Encuentro la calma mirando como las olas chocan en los acantilados. Como el sol se asoma entre las nubes y deja ser una lluvia casi tropical, de algunos minutos, que no moja, ni existe, pero está.
Inhalo en paz, exhalo limpio, limpiando mi interior de todos los males. Dios, si es que existe un Dios, nos exime del pecado.

El amor, desde lo mas impropio de las palabras. Siendo verso, adjetivo, sustantivo, subversivo. Impropio, pero tan mío, tan nuestro.

La resurrección de la sangre, no de la carne. La santa (?) Iglesia católica.  El perdón de los pecados. La vida eterna que no existe. Los misterios de nuestra fe.

Encuentro la calma mirando como las olas chocan en los acantilados. Como el sol se asoma entre las nubes y deja ser una lluvia casi tropical, de algunos minutos, que no moja. El amor dese lo mas impropio de las palabras, siendo verso, adjetivo, el perdón de los pecados, la vida eterna que no existe.


Encuentro la calma mirando como las olas chocan contra el amor desde lo mas impropio de las palabras. Siedo verso, Iglesia, vida, misterio.

Encuentro el amor en la fe.

Encuentro el verso en la santa iglesia católica.

Me encuentro subversivo en el perdón de los pecados.

Encuentro el amor otra vez.

Así y todo, el infierno está en la tierra...






Qué fuiste a hacer a Mar del Plata?

Ausencia

De quién es la ausencia?
Que arrasa, que pasa,
que se desprende y que entiende
que no es
que no pertence
que no crece ni ensordece,
que no avanza.
De quién es el miedo que no alcanza?
que queda corto para el coraje
que sobra mucho a la venganza
que danza
que entristece y que duele
y sobre todas las cosas mata.

De quién es la codicia que transita en éste juego?
de quienes son los sueños? los sueños que no fueron.
De quién es el verdugo que espera fuerte y calmo
a quién está esperando? por qué me está escuchando?

Y qué hice yo para estar en donde estoy?
Rezando, pensando, ignorando el pasado como el agua que corre bajo el puente que creaste y destruiste cuando te fuiste y no volviste y me dejaste y te dejé, te dejé dejarme y no corrí, no lloré. No te olvidé. Ya te quise y te ignoré, te amé , te odié, y cuando por fin me dejaste volviste , nunca te fuiste, nunca fue todo del todo, siempre grises y al final sos todo, sos todo y a la vez aire.

Extracto de la memoria

Vueltas de la vida

:-Dicen que todo tiene solución, pero estas cosas a mi no me gustan.

Le dijo a Ruben, mientras éste ordenaba unas cosas en la cocina. Era bastante temprano y hacía frío.

:-Mas vale que tienen solución, igual yo no creo en el destino y en todas esas cosas amigo, qué querés que te diga..para mi uno va eligiendo su camino basado en las decisiones que toma, no existe eso de la justicia divina y la mar en coche, salvo vos, obvio, vos si sos un divino ja!.

:- Dale Ruben, no me boludees que te estoy hablando en serio. Dame otro mate che.

:- Acá tenes, acá tenes, no seas espamentoso, guarda que está caliente.

:- Gracias Vieji.

:- Bue, ahora si, a parte de todos esos quilombos que vos tenés, contame, qué andas haciendo por acá tan temprano un día de semana?

:- Y, hoy no me pone tan contento visitarte, vengo masticando una mala noticia y no se cómo decírtelo.

:- Sin pelos en la lengua, como siempre, dale che que no tengo todo el día, decime sin vueltas.

Le dijo Ruben mientras miraba su reloj y avispaba por la ventana ya un poco de movimiento en la calle.

:- Mirá Ruben...la bocha es corta...me tengo que llevar unos treinta.

Se hizo un silencio en la cocina. Sepultante. Helado. Como si el agua que bajaba por la serpentina del termotanque hubiese perdido todo el calor ganado en una milésima de segundo. Era una mañana no tan fría, asomaba el sol en el oeste de Buenos Aires, pero hizo frío en ese instante, mucho mas frío del que hacía.

:- Cómo treinta? qué pasó? es un montón! no nos podés hacer esto ! ya uno es un montón, pero treinta?!

:- Si che, treinta, a mí tampoco me pone contento la noticia, pero no puedo hacer nada, y mirá que intenté eh, pero viste que el Arquitecto es así, es duro el hijo de puta.

#Termina de darle un pequeño sorbito al mate y se lo pasa a Ruben. Vacío.

Ruben agarra la pava y se sirve despacio, mirando el mate...se le cae una lágrima.

:- Pero amigo, no me podés hacer esto, tantos años, tantos momentos juntos y me decís que no podés arreglar con este tipo una prórroga? o aunque sea algún canje, cómo podes venir así tan tranquilo a esta hora a decirme esto? no había manera de llevarlos por separado? en otro momentos? capaz en unos años! me pones mal ! (empieza a llorar) me pones mal amigo, si vos no podés hacer nada estamos hasta las pelotas.

El amigo de Ruben no decía una palabra, solo lo miraba y trataba de no emitir sonido para hacer mas grande el dolor que se respiraba en el ambiente.
En eso se escucha que por el pasillo venía caminando Sandra. Entra a la cocina.

:-Ay hola !! tanto tiempo querido , cómo estas?! Qué haces tan temprano por acá? Le dijo Sandra al amigo de Ruben.

:-Hola Sandrita mi vida, hace frío no?

:- No le des pelota! , gritó Ruben en voz alta mientras le pegaba a la mesa.
:- No le des pelota! la puta que lo parió.

:-Qué pasó? preguntó Sandra asustada.
:- Está todo bien!??.

:- No , no está todo bien. Dijo Ruben mientras se secaba las lágrimas con el puño del buzo.
:- Vino a llevarse treinta...

Sandra quedó perpleja.

:-Cómo treinta! Exclamó con un tono que era mezcla de sorpresa y de dolor.

Se sentó con ellos.

:- Estoy muy segura de que podemos llegar a un acuerdo, vos sabes que treinta no te podes llevar. El año pasado te llevaste uno y se armó un despelote, a parte ni siquiera te lo llevaste de acá, dale, tiene que haber algo que se pueda hacer. Con quién hablaste? De quién es la orden? De tu viejo? Del Arquitecto? De Samael? Con quién de todos hablaste que te dijo esa barbaridad?!

Le vomitó ella rápido, casi trastabillando con sus propias palabras, acelerada.

:-Tranquila Sandra por favor te lo pido. Dijo el amigo de Ruben.
:-Ayer hablamos con el Arquitecto y las cosas están un poco fuera de balance. Necesita ponerse a tiro con algunas cuestiones y la única manera que encontramos de poder encarrilar todo sin mayores pérdidas es que nos den treinta. Quería cincuenta! Pero lo convencí de que sean treinta. Por favor te pido que me entiendas.

:- Pero cómo me pedís una cosa así! Dios mio ! cómo me vas a pedir una cosa así! Cómo me paro yo después en frente de la gente a explicarles lo que pasó? decime cómo hago ! a parte me muero ! me desgarras el corazón y lo sabes, no me podés hacer esto!.

Ruben no omitía palabra.

:- Llevame a mí, me voy yo con vos, y queda todo a mano, con vos, con el arquitecto, y no apareces por acá en un largo rato. Dijo Sandra.

:- No te puedo llevar a vos Sandra, no son bienes comparables. Aunque no se me había ocurrido. Son tantos años de relación que no se me ocurrió ponerte a vos en el tablero. Tampoco pensé que me ibas a proponer una cosa así. De todas maneras haciendo una cuenta rápida, no me da la cuenta. Una contra treinta, por mas que seas vos, no cierra...perdoname Sandra. En serio!

:- Voy yo también, dijo Ruben.

:- No, vos no venís nada! Dijo Sandra! nada de hacerse el héroe acá.

:-Si voy yo también, la cuenta da? Te podes juntar con el arquitecto a ver qué dice? A qué hora tiene que ser?

Sandra lloraba y se ponía nerviosa, se levantó de la mesa y daba vueltas por la cocina.

:- Y , si vienen los dos podría ser, tendría que ser un rato, antes de las 8, si nos pasamos de las 8 ya no hay vuelta atrás y no se puede hacer el acuerdo. Dijo el amigo de Ruben pensativo.

:- Dale viejo, apurate, hablá con él , nosotros dos te esperamos acá, y si todo sale bien no nos molesta, realmente estamos dispuestos a hacer el cambio. Dijo Ruben mas calmo.

:- Ahora vengo entonces, perdón, realmente no quiero hacer esto.

:- Andá , dijo Sandra.
:- En el fondo, aunque me cueste, sabemos cómo es. Sos un laburante mas.

Sandra volteó a ver por la ventana a ver si había gente en la calle. Cuando volvió a mirar hacia adentro sólo estaban Ruben y ella en la cocina, se abrazaron, y así quedaron, abrazados, esperando a que vuelva el amigo de Ruben con la decisión.








Horas mas tarde, al mediodía del dos de agosto, aparece una notica por la televisión. Al parecer por un problema de gas en un colegio de Moreno se generó una explosión, algunos minutos antes de que empiecen a llegar los chicos.
Dicen que el destino es Arquitecto y el universo es un poeta. A veces se llevan bien , a veces se llevan mal, pero las cosas que pasan, pasan por algo. Nunca se sabe , cuando algo sucede, si en realidad debería haber pasado otra cosa que no pasó, algo peor. Nunca nos vamos a enterar de esos pactos, que hace la gente, por amor a quienes quieren.
La explosión dejó dos victimas: Sandra Calamaro, y Ruben Orlando Rodriguez. La vicedirectora y el auxiliar de la Escuela Número 49 Nicolás Avellaneda. Ella era un sol de persona, laburadora. Él era un tipo sencillo, que cuando los nenes le preguntaban cómo hacía para vivir tan tranquilo, les contestaba: "Me tomo unos matecitos con Dios, que siempre tiene tiempo para escucharnos."