Entrever

Vimos tanta sangre que el sol se nos tiñó de rojo.


Hay que arrancar con una frase que establezca las bases de lo que será el resto del ensayo, porque sino la gente se sorprende innecesariamente mientras lee y no buscamos exaltar a nadie de su asiento, por el contrario, la idea es que la lectura sea lo mas amena y llevadera posible, para evitar que los corazones tomen carrera. Los suyos, y el (los) míos.


La sangre tiene una particularidad muy preciosa, el color.

De chicos aprendemos que la sangre es Roja. por los manuales de ciencias naturales, por la televisión, por sea cual sea el medio, la sangre, para todos es roja. Lo cual tiene sentido porque el corazón también es "rojo" diría uno, tiene sentido porque lo veo bien rojo en las fotos de los libros de medicina modernos. Es roja, no hay con que darle.

Según la universidad de triple doble v punto google punto com punto ar, el rojo de la sangre se lo da el hierro de la hemoglobina, y la particularidad del hierro es que toma distintos tonos de rojo al interactuar con otros elementos. Dicho esto, cuando la sangre transporta oxígeno, es de un color rojo mas brillante, propiamente el rojo de manual que describimos hace unos segundos. Ese rojo intenso y fuerte está, en un cuerpo que vive, cargado de pasión, de energía, de amor por qué no, es rojo fuego y otra vez no hay con que darle a esa data. (me gustaría igual saber cuántos de ustedes vieron la sangre fluir por un cuerpo desde adentro para dar fe de la verdadera matiz del color).

Por otro lado, cuando los glóbulos rojos (valga la redundancia) depositan el oxígeno que estaban transportando , la sangre toma un color mas apagado, mas oscuro, mas color malbec seco 2013, color bordó, rojo daredevil. Éste color es compartido con la sangre que le extraen a uno en un análisis o con la que se ve guardada en los contenedores plásticos para transfusiones.

De todas formas, hay un tercer tono de rojo que hace a nuestra querida sangre una preciosa actriz de telenovela y es el color que toma cuando cae al piso, cuando salpica una puerta, cuando queda manchada sobre la ropa o seca sobre los nudillos.


He visto dos de los tres tonos de rojo sangre en mi vida, lo que me permite (y me doy permiso) agrandar el abanico de tonos de rojo incluyendo los siguientes dentro de los existentes, de los cuales he visto todos:

Rojo fuego
Rojo china
Rojo bermellón
Rojo ladrillo
Rojo Pasión
Rojo bombero
Rojo cangrejo
Rojo tomate
Rojo frutilla
Rojo coral
Rojo ketchup
Rojo rubí
Rojo carmín
Rojo ferrari
Rojo vino
Rojo lava
Rojo cardinal
Rojo Madrid
Rojo terra cotta
Rojo bermellón
Rojo japón
Rojo venganza
Rojo asesino
Rojo violento
Rojo balazo
Rojo puñalada
Rojo vencido
Rojo resucitado
Rojo sangre

Por cada tono de rojo, existe alguien que lo vio y dijo: éste tono de rojo no se parece a todos los que conozco, tendrá nombre? o lo puedo nombrar?.

Hoy cuando amanecí y entreabrí los ojos, estaba mi perro acostado conmigo , la ventana abierta y el sol que entraba pleno, del cual vi un rayo de luz casi divino, entre mis ojos mitad abierto mitad cerrados. Respiré la paz de la mañana, la tranquilidad que había en mi casa, me percaté del momento, y lo viví, lo sentí eterno, había silencio, interno y externo, fue una sensación de plenitud y contemplación de la gracia de Dios exquisita , placentera. Terminar de abrir los ojos, empezar a sentir el dolor en el cuerpo, el sueño, el tener que levantarse, y ver como esa luz deja de ser maravillosa y es solo otra luz mas del sol.  Me senté en la cama e hice un recuento rápido del pasado y del futuro, para saber que me falta, que tengo pendiente, que tengo hoy y que no tengo más. Así arrancó mi día.


Por cada tono de rojo, existe una persona que vivió para contarlo, y nosotros vimos tanta sangre, que el sol se nos tiñó de rojo.

Padre nuestro

Padre nuestro que estás en el cielo, santificado sea tu nombre. Venga a nosotros tu reino, hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo. Danos hoy nuestro pan de cada día y perdona nuestras ofensas así como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden. No nos dejes caer en la tentación y líbranos del mal...


líbranos del mal?


entonces debería decir: y líbranos de nosotros mismos, del deseo, de la sed de sangre, de la ira, de la violencia, del frío del invierno que intenta congelar la sinápsis sin éxito y del verano que intenta encender algo que ya está ardiendo. Líbranos del pasado, del fututo, de las tomentas mentales, de los silencios punzantes, de los infartos repentinos y de la muerte súbita. Líbranos del mal? Amén.

Del empezar

El problema con todo esto es que nunca se nos preguntó si queríamos formar parte...de todas formas hubiésemos dicho que si, pero la formalidad de la pregunta nunca existió, de un momento al otro quedamos dentro, por lo menos en mi caso.

Uno a veces se da cuenta que gastó demás cuando los intereses de la tarjeta son enormes y vinimos pagando el mínimo hace meses, creo que recién ahí la cabeza clickea y sobreviene el :" para qué me compré ésto ". Bueno..es algo parecido, solo que los intereses se miden en plomo.

Qué hubiese pasado si quedábamos del lado de afuera? no lo se, nadie lo sabe, porque la vida que se está llevando a cabo es esta, la del lado de adentro, y por mas que lo intentemos nunca vamos a vislumbrar otro escenario que no sea éste, otro pasado que no sea el que fue y lamentablemente otro futuro que no sea el que viene. Son crónicas anunciadas.

Prometí no hablar mas de ésto, pero nadie me detiene de caminar por el borde del tema, como vagando sobre la cornisa de un rascacielos intentando no caer; es difícil, es un tópico muy recurrente.

Lo importante es ser artífices de nuestras propias elecciones, porque si bien nunca se nos preguntó, podríamos habernos negado cuando nos dijeron que por la cantidad adecuada de plata hay gente que hace desaparecer hasta los huesos. Podríamos habernos negado cuando nos dijeron que nos iban a cuidar, que la policía en estos casos no servía, que había que hacer algo...

Podríamos habernos negado la primera vez que agarramos un arma, la primera vez que tiramos un tiro, la primer vuelta que aprendimos con un cuchillo..obvio que podríamos habernos negado.

Podríamos no habernos metido en quilombos con gente  peligrosa, quilombos innecesarios que terminaron casi con la vida de gente querida, claro que podríamos no haberlo hecho.

Podríamos nunca haber escrito ésto en este blog, ni tantas cosas escritas que son solo historia, teoría.

Podríamos habernos amado más. Podríamos  haber pedido perdón.

Podríamos haber guardado esa violencia en otro lado, pensar mas las cosas, no ser tan erráticos, tan verborrágicos, tan impulsivos.

Podríamos haber estado mas tiempo con quien nos necesitaba y no haberle dedicado tanto a quien le hizo mal.

Podríamos haber rezado mas. No encomendarnos tanto a Dios. No obrar por él, que tal vez con la excusa del plan divino nos dimos mas permisos de los que hubiésemos debido.

Podríamos haber hecho muchas cosas que no hicimos...pero ya es tarde.

Solo nos queda, de ahora en adelante , la decisión de cambiar y dejar todo lo malo atrás, de una vez y por todas las veces que pudieron haber sido y no fueron. Cambiar en serio, dejar el pasado en el pasado y el futuro en el paraíso. 

Ya está, se terminó, a ésto no le queda mucha mecha, y lo escribo dolido, porque no quiero que se termine, porque algo en nuestro interior está peleando con el último fuego que le queda para mantener unida a ésta familia que no se quiere desarmar, pero entiendan que no sabemos que hacer si no hacemos lo que hacemos, que podemos encontrar mil distracciones, pero el instinto violento que nos nace desde el pecho no se calma con trabajo, con estudio, con proyectos..se calma con violencia.

No se que vamos a hacer mientras transitamos el camino del fin, que a esta altura ya sabemos que lo estamos caminando.

No sabemos que vida va a tirar mas. 

Solo se que una vez leímos, Hable ahora o calle para siempre, y elegimos la calle, para siempre. 

Ir

A veces, la mejor opción es desaparecer por un rato.

A veces, la mejor forma de desaparecer, es estar a la vista de todos.

A veces, esconder un elefante en la calle Florida es tan fácil como llenar la calle Florida de elefantes.

Historias

Historias que mas que historias son testimonios.


Ayer una amiga de una amiga me preguntó cómo estaba y si le podía dar una mano con algo. Al parecer un conocido que tenemos en común habría abusado de una amiga de ella y como ambos nos movemos en el ambiente "nocturno " si quieren, me consultó sobre un muchacho, éste supuesto conocido en común.

Hasta donde yo se es un banana, y un salame. Tiene cuántos? 22, 23 años? , por qué ? qué pasó ? te quiso hacer algo?

No Fa, hay una amiga mía en el medio me dice, tuvieron relaciones el jueves y él se puso violento, la encerró en el departamento donde estaban, una locura.


Yo sentado, con mi café en la mano, leyendo mi teléfono y pensando, por qué a mí? qué tengo? un imán ?

El modus operandi es el mismo, siempre. Me cuentan que algo pasó y lo primero que se hace es averiguar, tocar conocidos, empezar a preguntar sin hacer ruido. Una vez que hay info sustancial y verídica reunida se lleva el tema a la mesa, se expone como si fuese un proyecto laboral pero en nuestro caso es algo un poco mas complejo.

Lo mas importante es la información, las fuentes, porque puede suceder que con el ni una menos de moda , sacarte de encima a un flaco sea a veces tan fácil como decirle a un amigo que el pibe te quiso violar, tu amigo lo faja (o peor) y listo todo....pero..es tan así?

Es decir, si mañana alguien me denuncia a mí por acoso, haya o no pruebas, quedo escrachado, suicidio social, y para mucha gente ignorante me convierto en un abusador sin hacer nada, gratis, hasta que la justicia (lenta como la concha de la lora) dictamine que soy inocente. ASI Y TODO para la gente voy a seguir siendo un abusador.

Hay que tener mucho cuidado con éstas cosas e ir a los datos certeros del asunto. Por supuesto éste como otros casos no serían nada fuera de lo común, típico machirulo capo que se cree el rey del cali y denigra a las minas.

Empezamos a investigar y resulta que el boludo en cuestión tenía mucha gente en común con nosotros, madre fiscal, viejo tránfuga, cosas que van haciendo curvo un camino que casi siempre es recto y sin escalas. Y lo más importante, las pruebas que supuestamente habían, son insustanciales, no tienen fundamento. No hubo pericia psicológica, no hubo detención incluso después de que la policía intervino (porque intervino la policía). Es todo muy raro.

Nunca nos tocó alguien mal juzgado, siempre fue certero (gracias a Dios), pero si éste tarado es el primero? que se la quieren jugar por ser solo un tarado y se les fue de las manos el plan? no lo sabemos.

De todas formas la cosa recién empieza. Si el pibe hizo lo que hizo, debería estar tomándose un avión con la plata de mamá porque conoce personas que nosotros también conocemos y sabe lo que esa gente hace con los muchachitos como él.

Es bueno relajarme por un segundo y acordarme que decidimos no meternos en mas quilombos, se puede ayudar desde otro lado, con información, moviendo otras piezas.

Lo lindo de todo ésto es que pasó en capital federal cerca de la UADE y que el muchachín se mueve por Ezeiza, está bajo la jurisdicción de la ley del sur, y nuestros amigos del sur tienen métodos un poco menos...ortodoxos que los nuestros.

Repito, me gusta mirar un caso de lejos, aunque me hierba la sangre cada vez que me entero de éstas cosas. Ojalá todo se solucione y éste muchacho no se mande mas cagadas, porque la calle no perdona.

Cicatrices

Que maravilla el cuerpo cuando sana, esa herida profunda o superficial, que sangra, duele ,y deja de sangrar.

"Si tiene cicatrices es porque sobrevivió" leí una vez, y me pareció ciertamente acertado, pero quién sana las heridas del adentro? no se si existe mecanismo para sanar un sentimiento, para reconstruir una idea como soldar un hueso. El objetivo interno corrompido, la moral, la violencia intrínseca, cómo se cura todo eso?

El cuerpo humano es una máquina casi inverosímil dotada con dones de curación fuera de lo normal, y muchos de ellos todavía sin deducir, que son las curaciones efectuadas por la propia mente, pero la mente también duele, la mente...también sangra. Y cómo se rompe algo que ya está roto? , cómo se siente el impacto ? es física elemental.

Mi psicólogo me explicó, hace algunos años, que la psicosis disociativa se compone temporalmente de una estructura de psique predeterminada y a posterior un evento disociativo en efecto, y me gusta entenderlo como una mente que es toda una, pero que tiene un troquelado interno, como un mapa de Argentina con división política. Desde el nacimiento todas las partes se encuentran juntas, pero funcionan de forma autónoma, como cada provincia con su capital y su mercado, su iglesia, su gente. La comunicación es fluida y por supuesto rige en todas la ley Nacional.

El evento disruptivo es un meteorito que al impactar separa en el océano a todas estas provincias, pero  quedan tan juntas que la separación entre ellas es un arroyo de dos metros de ancho. A fines legales cada provincia es ahora autónoma no solo en si misma, sino en su propia ley. Todas se saben Argentinas y en el 90% de los casos, al no tener pulida la ley interna, siguen respondiendo a la ley Nacional. El otro 10% de los casos es incalculable, puede pasar cualquier cosa, incluso una provincia puede declararle la guerra otra, bajo la misma ley, en la misma tierra, bajo los incisos del tratado de Ginebra.


Quien cicatriza al alma cuando se rompe? hay manera de para el caudal de neuronas que separan a las partes, que funcionan bajo la misma ley, pero son autónomas?. A priori uno diría que el tiempo todo lo cura, pero el tiempo, todo, locura.  No sabemos cuando cura, si es que cura, y a la vez la decisión es nuestra, es mía, de querer dejarlos ir, porque a esta altura del partido, ya no podemos volver a ser uno.

Me gusta así, el alma sin cicatrizar, a heridas abiertas. Tiene sentido que sea difícil curar algunas cosas, mas cuando para sanar se necesita estar quieto, y el pensamiento no es mas que movimiento, entonces es complicado, no es tan fácil como entablillar un dedo, ponerle yeso a un hueso, vendar la sinapsis neuronal.

Ésta sangre soy yo,
soy este rojo por los ojos,
soy el despojo
el amor,
Somos la angustia,
somos la ira,
somos poesía,
.fervor.
Sangre hervida
.pasión.

Somos palos en la rueda
somos la piedra.
Somos el tuerto, el ciego y el degollado,
somos la patria, el feminismo y el patriarcado.

Soy el que manda,
son los que escuchan,
somo quienes no abandonan a sus amigos en la lucha.

Son los que rompen, son los que lastiman,
Somos amor mezclado con cocaína.
Soy el cielo
soy el infierno
la  hora del Diablo de Fernando Pessoa
La biblia reescrita y el santo evangelio.

Somos pasado,
somos futuro,
somos presente truncado en apuro.
Soy blanco fácil,
efímero y ligero,
soy tan rabioso como el perro cerbero.

Somos martes 13,
somos balas de plata,
de Barbanegra la capa, la espada y la pata,
pirata,
no tengas miedo,
bienvenido al barco con velas de hierro.

Soy cicatriz, herida y navaja,
soy baraja,
soy el canto
soy la vida del creyente
soy el que no falta cuando todo es tan ausente-

Que soy? que somos? qué hacemos?
Qué escribo, que ocultamos? qué escondemos?
Quién soy? por qué? cuantós?
Cuánto mas? ya no aguanto.
Qué hago con ésta rabia? qué hago con este estrés?
Bienvenido a mi mente, acá están los 33.

Consensos de la guerra.

Martes 13

Hablando del martes un lunes

Es como querer tapar el sol con un dedo,
calmar ésta ira meditando,
olvidarte tomando..quedarnos tirados en el pasto.

El cielo esperando por llover y el olor a tierra mojada antepuesto a las partidas, a las huidas, al amor después del amor.

Suena Fito en el piano y el café caliente evapora un sentido de la orientación que nos desorienta, limpia y desordena.

Cuanta tragedia en el diario de hoy...

Por qué no te querés levantar de la cama? Si hace un día hermoso, hay que trabajar ,hay que estudiar! y se feliz! Pero no. No se quiere levantar, dejala en paz, dejala dormida, soñando.

Pero soñando no llega a ningún lado, NO ! pero se escapa, se escapa de este Buenos Aires que la quiere asesinar, de los hijos de puta sin  código que tiran a quemaropa, se quiere escapar, dejala irse.

No se puede vivir escapando, hay que pelear! pero con qué? No importa con qué, hay que vivir intenso, amar, darle vuelta a la rutina y hacerla nuestra, no de ellos.

Pero la tragedia.

La tragedia es la comedia divina.

Enardecidos vendremos los enviamos del cuerpo de Cristo a poner en marcha la obra divina de la creación y la destrucción, salvaguardandonos con el perdón de los pecados como herramienta para hacer que el suelo se tiña de rojo sucio, de la sangre de los hijos de puta que matan sin código, que roban, que violan.

Nos juzgarán mas adelante, lo sabemos y lo aceptamos, si el cielo no es nuestro lugar, pues que así sea, nunca lo fue. Al nacer uno sabe, en su ascendencia, quien manda en el corazón...lo sabe?

Seremos en realidad la herramienta de Dios para el divino plan de la salvación eterna? o seremos peones del Diablo? Quién sabe, si la violencia que sentimos es obra divina...si el amor que sentimos es obra de Dios, o es todo rojo? todo un invento?

Cuál es la ciencia cierta?
Quién nos da el derecho?
Somos parte de un universo o somos un universo en nosotros mismos?

Cuanta poesía, cuantos libros escritos, cuantos relojes.
Cuantas balas disparadas, cuantas cicatrices.
Cuantos tatuajes, cuantas lágrimas.
Cuantos besos, cuantos abrazos.
Cuantas noches de luna llena, cuanto vació.
Cuantos trenes, cuantas canciones.
Cuantos te quiero, cuantos te amo, cuantos te necesito.
Cuantos no te vayas, cuantos no vuelvas.
Cuanta violencia.
Cuanto dolor.
Cuanta resistencia.
Cuanto deseo.
Cuanto vértigo.
Cuanta lluvia.
Cuantas voces...

Que errático es el martes, el que está por venir, como la lluvia que está por llover. La profecía dice varias cosas, y entre ellas , que las balas y los besos vendrán un martes 13, que todo lo que no fue, será. Y todo lo que fue, se reescribirá.

PERDER

Ch ch,


Qué pasa?


Che, en nombre de todos, sentimos mucho tu pérdida.


Gracias, de alguna manera ustedes también lo perdieron.


Bueno si, pero era tu amigo, no nuestro, digamos a nosotros nunca nos "conoció".


Tenés razón, pero somos uno, si te querés agarrar de esto para hablar el términos de zona neutral sin guerra, te escucho...te conozco y se que algo querés.


No nada, decirte que cualquier cosa que necesites contas con nosotros, en especial conmigo, si querés descargarte o no se, para lo que sea estamos. Te prometo que no voy a joder.


Gracias, me sorprende poder hablar tan en paz con vos.


Soy humano al fin y al cabo, y en el fondo tu esencia es mi esencia, así que algo de bondad habita en mí.


Con ese criterio también habita la maldad, toda junta.


Bueno si, pero no se puede vivir enojado.


Tenés razón, aprovecho y te agradezco por haberte puesto pillo en ese momento, a vos y a todos...no se qué haría si ustedes no me atajaran en esas situaciones, tal vez me paralizaría como todos.

Estarías en todo tu derecho, pero tu locura es tu don también, y si se puede usar para el bien, mejor.

Es verdad. Gracias Gremialista, gracias a todos.


De nada, de nada, de nada , de nada, abrazo, de nada, fuerza , de nada, (levanta la mano ) , de nada, fuerza , de nada, de nada, de nada, de nada...

Croacia

La primera vez que vi un cuerpo ( cuando digo cuerpo digo sin vida) fue en la primaria, a los diez u once años. Estábamos saliendo del colegio al mediodía y la calle era un descontrol. Aparentemente la madre de algún chico habría ido a buscarlo en bicicleta y quiso pasar entre medio de un auto y un camión, perdió el equilibrio y su cabeza impactó contra uno de los barrales laterales del acoplado, fue muerte instantánea, segundos antes de que el timbre diera las doce y salgamos todos disparados. En esa época mis viejos se hacían cargo del transporte escolar de la escuela y con la camioneta estacionada justo en el frente se ocuparon de que todos , incluído yo, subamos a la chata sin ver a la madre del chico tirada en el piso, al lado de la bicicleta.
Todo el tráfico de Av.San martín estaba frenado, en ese momento uno no se percata de lo que realmente sucede, porque nuestro mundo es limitado a la capacidad sensorial de cada uno.
Alguien habrá gritado !!Que no salgan los chicos!!, seguramente, pero yo no escuché nada, o no lo recuerdo.
Si sé, a ciencia cierta, de que la vi.
Era mi turno de subir a la camioneta cuando me retracé a propósito, sabía que el ángulo que necesitaba para poder ver mas allá de las piernas era fácil de lograr con irme un poco mas atrás de la puerta, algo en mí necesitaba entender lo que era la muerte, ponerle una cara, una figura representativa en el mundo real.
Mi vieja creo que fue la que me agarró de la mochila y me metió en la camioneta, pero yo ya la había visto. No era una imagen muy diferente a la de alguien durmiendo, solo que en vez de estar en una cama estaba en el medio de la calle, y no se iba a despertar nunca mas. Pequeñas grandes diferencias.
Entendí años mas tarde que la muerte es un cambio de plano, y que lo que vemos ahí tirado no es un cuerpo, es tan solo un recipiente. Por supuesto que el recipiente ama, llora, rie, hiere, todo mientras es habitado. El secreto está en el alma, que vive por siempre.
Habrá sido entonces, creo, tal vez, interpretar desde tan chico un cadáver algo elemental para el accionar de hoy en día, donde recibo a la muerte como una vieja amiga que se me presentó cuando tenía diez años, y a lo largo de mi vida nos fuimos reecontrando por motivos varios. A veces venía por su cuenta, a veces la hacíamos venir.
El destino es así, hay una arquitectura predilecta hija de mil puta, perra y justa que obra en pos del bien mayor y nunca de explicaciones.
Ayer se me murió un amigo en brazos, ocho y algo de la noche el viejo dejó de respirar.
Intentamos todo, hasta lo inhumano, por nuestra parte y por parte de los médicos, pero cuando quisimos buscarlo para ver si todavía estaba con nosotros, no lo encontramos, el cuerpo ya era cuerpo, y quedó tendido boca arriba en el piso, con los brazos abiertos, encomendado a Dios.
Es curioso, hacía mucho que no hablaba con Dios y le pedía que me cobre sus deudas a mí, que lo deje acá, que desvíe el karma. Tiene tres nenes chiquitos Dios, cobrámelo a mí le decía, no me importa , cobrámelo...pero eran palabras de un jugador compulsivo pidiendole a un prestamista mas plata para jugar a la ruleta, Dios sabe cuando habla, con quien habla, y lo que le deben.
Le cerré los ojos, lo acomodé y me quedé con él, con mi amigo. Encomendé su alma al cielo y pedí que nos cuide, por algo la justicia divina lo quiso ahí arriba y no acá abajo en el infierno.

Es raro despedir a un amigo no tan amigo, con quien compartías risas, entrenamientos, comidas en la casa, el placer de ver jugar a sus hijos, el amor que irradiaba su familia. Es raro que todo eso se haya desmoronado. Que Roma no va a conocer a su padre, que Milo no entiende qué pasó, que Noah esté triste...es raro. Nunca una muerte es igual a otra.

La templanza viene desde adentro, y duele, se forja a fuego lento. No es un dolor pasajero que duele mucho y se va. No, el temple duele toda la vida un poquito, como una cadena perpetua, y es difícil, pero te permite mantener la estructura cuando todo el mundo se desmorona alrededor.

Si tenés los huevos suficientes para matar a alguien, tenés que tener el coraje necesario para ver morir a un ser querido, e incluso creo yo, que después de ver morir a alguien que querés, es mas fácil sacar una vida, que volver a sufrir otra pérdida.
La frialdad de esta balanza permanece inalterada. Solo sufro por los chicos, por Greta, por la familia, pero tienen que entender que es parte de la gracia del señor. Con fuerza hay que salir adelante, y vamos a estar acá para compañarlos.

Viejo querido, Croata, te voy a extrañar.

14/02/1980 - 30/10/2018
Salud amigo.

Julieta denunciando a Romeo

Llueve, y como todo cliché, la lluvia induce a escribir. Por supuesto que hay que tener el tiempo y las ganas, pero a veces, sin tiempo y sin ganas, también hace falta.

Dicen, que la lluvia, en cierto sentido tiene el mismo poder que el de un abrazo, en muchas de sus materias. El milagro del agua cayendo del cielo limpia, silencia las bocinas de los autos que se escuchan afuera, hace que el corazón vaya mas lento, que el tiempo vaya mas lento, que la vida sea lenta. El agua, a parte de ahogar, enlentece.
Se hacen mas lentos el dolor, el olvido, el extrañar, no pasan más, parecen eternos. Pero como el tiempo no puede ir mas lento por razones físicas, lo que aumenta es la densidad de éstos últimos sentimientos, por cuestiones meramente matemáticas. Si el dolor en un minuto de sol, duele cien veces, y el tiempo cuando llueve parece ser el doble de lento, entonces treinta segundos de lluvia ( que simulan ser un minuto ) deberán doler cien veces,  y el minuto de lluvia nos termina doliendo el doble, terminamos extrañando el doble, y recordando aún mas.
Vendrán quienes tengan el libro de la teoría de la relatividad bajo el brazo (yo soy uno de ellos) a criticarme por escribir del tiempo sin permiso y meter en la cabeza de quienes leen ideas que no pueden ser, pero cada uno con su mente hace y piensa lo que quiere.
Está en la anatomía propia de las tormentas esa disociación entre la destrucción y la paz, y debe ser esa histeria la que me llama la atención, la que me enamora. De como se es capaz de curar tantas angustias, de traer tanta tranquilidad para algunos y para otros huracanar, romper, traer dolor, revolver el pasado. Estoy muy seguro de que el sol no puede con esas cosas, no le da la nafta para hacer tanto bien y tanto mal.
Será que somos tormenta? que cuando te oigo llegar te quiero, te deseo, te extraño, deseo mojarme en tu lluvia y revivir? y a la vez te extraño, me dolés en el medio del pecho y el corazón se me hace lento como el tiempo y no pasas mas, llegas para quedarte. No se que estás buscando, qué querés de mí ésta vez, si me vas a querer, si me vas a maltratar, pero te sigo esperando y te recibo a brazos abiertos, porque otra no queda. Puedo elegir entre mojarme o no, pero si te enojo es peor, es catastrófico, rompes, y yo acá roto, desarmado, sufriendo cada gota como si fuese la primera y la última, teniendo frío pero con vos, lloviendo en mí, con esa jurisprudencia impertérrita de hacer daño y lograrlo. Y cuando terminas de hundirme hasta el fondo de mis pozos, te vas, dejando entrar al sol por la superficie para demostrarnos que aún hay vida y renacemos, rotos, volvemos de vos, con los campos regados, con el fin de la sequía, con un dolor ya cicatrizado.
Quizás esta lluvia no sea igual a todas las lluvias, o éste agua no llegue a ser tormenta. Hay aguas que son solo aguas..y hay tornados encubiertos que se hacen pasar por viento. Como vos, como yo. No podemos mojar el mismo lugar, ni lastimar por lastimar a quienes no están peleando esta guerra, está prohibido por la ley tácita del tratado de Ginebra.

Este tratado se aplica en caso de guerra declarada o de cualquier otro conflicto armado que surja entre las partes contratantes, aunque una de ellas no haya reconocido el estado de guerra. También se aplica en caso de ocupación total o parcial del territorio, aunque la misma no encontrase resistencia. Todas las personas que no participen en las hostilidades, incluidos los miembros de las fuerzas armadas que hayan depuesto las armas y las personas puestas fuera de combate, serán tratadas con humanidad, sin distinción alguna. Se prohíben los atentados contra la vida y la integridad corporal, la toma de rehenes, los atentados contra la dignidad personal, las condenas dictadas y las ejecuciones sin previo juicio ante tribunal legítimo y con garantías judiciales. Los heridos y los enfermos serán recogidos y asistidos. En cada conflicto cada parte podrá tener una Potencia Protectora o un organismo que ofrezca garantías de imparcialidad, para ocuparse de salvaguardar sus intereses. Los miembros de las fuerzas armadas que estén heridos o enfermos tienen que ser respetados y protegidos en todas las circunstancias.

Entonces es así, tenían razón que para cerrar una herida se puede cocer pero también se puede quemar con un encendedor. La cicatriz horrible y efectiva de sufrir todo el dolor junto de una, en una lluvia, y verte venir, a lo lejos, respirar y sentir olor a tierra mojada, cuando todavía no llovió.

Plata y Plomo

Lleva la poesía el seno del plomo que esconden los casquillos de las balas que guarda, y es frío, como el invierno de madrugada. Quien toma un arma debe saber, desde el momento primero, al poner una bala en el cargador, introducirlo y llevarla hacia la cámara, que empuñarla ,el solo hecho de empuñarla y apuntar, es intrínseco a dispararla. No puede haber dudas de una decisión a la otra, porque la decisión es solo una.
No se empuña para probar, ni se apunta para asustar. Empuñar un arma es dispararla. Se debe ser consciente de esa sociedad incluso antes de portarla.
Entonces, si me vas a apuntar con un arma, que ese acto venga aparejado de un tiro, porque si el tiro no es inmediato, lo voy a saber, porque la vibración de los ojos te vende; porque la voz te tiembla, porque el que apunta para asustar, también está asustado. En cambio, quién apunta para disparar, no se detiene en el susto. Está tranquilo dentro de su caos, pero sabe de sangre, sabe de poesía, y sólo le falta tinta.
Si me vas a amenazar, ahorrate el circo, bajame de un tiro directamente, y en la cabeza, porque si quedo vivo, no vas a respirar tranquilo un solo día de tu vida.
Una decisión no es una sin la otra, es el conjunto de las partes lo que hace tan peligrosas a éstas maquinas que estallan pólvora y expulsan cosas. Uno lo ve cuando tira y cuando ve a gente tirar, en un ambiente controlado, con blancos adelante. Todos saben que va a salir un tiro de la pistola que tienen en la mano, que el tiro puede o no dar en el blanco que está 7 , 8 , 10, 12 , 15 o 20 metros adelante suyo, y aún así, el tiro los sorprende, los ensordece, les golpea en el cuerpo por el retroceso del arma, y tiemblan, algo en ellos tiembla.
Ahí reconoces a quién vislumbra el blanco y lo intercambia mentalmente por una persona, de carne y hueso, con vida, con trayectoria, con pasado, con ecosistema.
Si después de hacer ese cambio mental, dispara y la mirada no se le mueve un milímetro, los músculos no se le retuercen, y el corazón no se le acelera..bueno...eso es ser profesional, o estar totalmente enfermo.
Por eso me resulta cómico cuando a veces la gente me dice que soy muy inteligente, y a mí, se me ríe la vida , porque en realidad estoy completamente loco.

Las reglas del juego

Ensayo escrito el 16/10.

Nunca estuvieron bien claras las reglas de éste juego, mas algunas eran obvias, como la clandestinidad, el ocultismo, cerrar la boca, no hablar donde no preguntan, estar atentos, ser pillos. 
Cuidarnos entre nosotros, hacerle frente a los de afuera, no ocultarnos cosas, siempre todo claro y sin vueltas, sin medias tintas y con huevos.

Nunca quedaron bien definidas ni la aceptación ni las partes. Sí los amigos, en quien confiar, en quién no hacerlo.

Yo hace tiempo vengo vaticinando en el aire que todo ésto se está por desmoronar, lo que no sabemos es si es para bien, o para mal. Si en realidad se mueven los cimientos en pos de una reestructuración necesaria para crecer o se mueven de rotos y gastados, para obligarnos a tener nuestra vida, y que sea solo una, la del día.

Se han visto casos a lo largo de estos largos años, casos en los que miembros cercanos se han alejado de las cosas que hacen mal, pero que siguen viniendo a los cumpleaños, que siguen comiendo un asado en familia. Pero el accionar, que es lo que nos mueve, se reduce a mayor paso de lo que se amplía.

Es realmente lo que hacemos, lo que nos mueve? Hacemos lo que hacemos porque somos lo que somos...pero es realmente eso que decimos ser lo que somos? Y en consecuencia..hacemos lo que hacemos por creer ser lo que somos pero en realidad no ? Es el accionar lo que nos mueve? o es la familia?

A fin de cuentas nos puede el amor.

Cuando la ira nos impulsaba, eramos fuertes pero hoy en día estamos pagando pecados de hace años atrás, y hay que terminar con esto, cerrar el círculo que nunca se cierra.

Hay una sola regla de oro en éste juego, y quienes nos conocen, saben cual es.

El problema es que se debe cumplir a rajatabla.

Repito, no se cuando fue que comenzamos a transitar el camino del fin...pero en la madrugada del domingo 14/10 supe a ciencia cierta, de que lo estábamos transitando.

Me pone muy feliz, hasta las lágrimas, y esas mismas lágrimas me retuercen el corazón de tristeza, y a la vez me dan paz. Porque todo se termina, y ésto, al parecer, también tiene un final.

No es una carta de despedida, faltan unos meses y nadie sabe aún como van a quedar las cosas...pero no somos idiotas, sabemos que no hay mal que dure cien años ni cuerpo que se lo aguante.

Las reglas están para cumplirse, y las debe cumplir cualquiera, desde el mas pequeño e insensato, hasta el mismo Jefe. Y he aquí el problema.

No quiere que digamos nada hasta que no se sepa con exactitud y lleguen los análisis del centro médico de California, porque todos sabemos que es un exagerado..pero bueno..

Se que nunca va a leer esto, ya le diré lo que tengo para decirle, pero tiene que saber que lo quiero, que lo queremos, con la vida. Que me tiro adelante de una y mil balas por él, y que sea cual fuese el rumbo de lo que nos queda, lo importante es lo vivido, y mierda que valió la pena.

Tiros al aire muchachos.
El conejo va a ser papá♥

CAFE

La felicidad es algo parecido a lo que siento cuando le doy el primer sorbo al café, y la tristeza, inmediata, de verme dando el último, observando la taza vacía, añorando el gusto que dejó. Tan corto el amor, tan largo el olvido.

Como si uno pudiese predecir un futuro incierto al observar la espuma del café recién servido, el cariño en su temperatura acompañado del tinte siniestro de las notas del grano espeso, del cuerpo del mismo.

Quemarse un poco la lengua como quien se equivoca y revivir en el tacto de la taza, en la acidez de la lengua, el placer del buen café, el aroma de la poesía. 

El olor a cigarrillo de fondo y una larga noche por delante, de escritura, de placer.

Y así cuando hay que inclinarse mucho para tomar los últimos tragos, ya sabemos que se está por terminar, y nos apuramos, para que no se enfríe, como tantas cosas que se deben procesar mientras arden, para que el último trago de nuestro amor no sea helado y feo, dejando un rastro horrible en nuestro cuerpo, olvidando el placer de las primeras veces.

Sobre el fin se ve el pasado, pero hay quienes dicen que la borra del café predice el futuro...yo no lo se. solo entiendo que se puede extrapolar la vida a una taza, y como todo, es hermoso mientras dura, como el café mismo, como el buen sexo. 

Como vos, como yo, ardiendo, volando en las olas y en la espuma, acabándonos el uno al otro, destruyéndonos por gusto y por consenso, hasta que al fin no somos nada mas que un pequeño rastro en un pocillo, que desprende aroma...pero ardimos, ardimos fuerte, y nadie puede decir lo contrario.

De la poesía y la teoría

Por qué? Qué fue lo que nos pasó ?...


Amaneció el viernes 5 de octubre y yo, nosotros, ya sabía, sabíamos, que iba a ser un día movido y muy de mierda. Laboralmente hablando caótico.

Hace un rato hablando esbocé algunas frases dignas de ensayo, como por ejemplo: De la enfermedad se está ocupando el amigo (por el gremialista). El tema son los pro y los contra de curar rápido una enfermedad. La velocidad y efectividad del curado vs dejarle la puerta abierta para que haga lo que quiera...y así fue.


Hizo lo que quiso.


La sangre, que no debía levantar temperatura por órdenes de la dotora (sin C) , empezó a hervir a cortas horas de la mañana. Transpirando con los puños apretados se desató una violencia interna que quemaba desde el estómago hasta el cuello, con el corazón enardecido , con ganas de destrozar cualquier cosa que se nos anteponga, de cualquier manera, a piñas, a tiros, a mordiscos , a cabezazos si hubiese hecho falta.

Fue tanta la fuerza que tuvimos que hacer para no desencadenarnos , que cuando llegué a casa a la noche cené, me duché y me desmayé en la cama, mas cansado que lo habitual, como si hubiese entrenado cuatro horas post trabajo.

La noche fue una catástrofe de mal sueño.

La mañana del sábado fue la resaca de la ira, peor que la ira misma, porque en ese momento ya era yo, intentando entender qué me había hecho, qué era lo que nos había pasado.

Me reconozco en esos estados, los entiendo, me entiendo, se qué está bien y qué está mal. Pero a veces la calma se consigue de maneras poco ortodoxas a las que no quiero recurrir, y tengo que esperar, a que sea el día, a no caer en la tentación por la facilidad. A veces es solo meditar. A veces es la cocaína. A veces es jugar con un cuchillo para distraer la mente; y otras es sentir el frío y el peso de un fierro cargado, empuñarlo, apuntarlo, apretarlo fuerte y pasearlo por la frente, con el seguro puesto, por las dudas de que se nos escape un tiro.